Palavra engenhosa

Feliz Ano Novo!

2011-12-31T05:05:00.000-08:00

Saravá, meu pai!

(Vicência Jaguaribe)

30 de dezembro de 2011 (sexta-feira)

Véspera da passagem do ano

Hoje amanheci com vontade de fazer alguma coisa para exorcizar os maus fluidos do apartamento. Fazer um trabalho de descarrego no ambiente, em meu próprio corpo e em minha alma. Não, não sou adepta da Umbanda, da Quimbanda, do Candomblé, do Batuque, do Xambá, do Xangô ou de qualquer outra crença afro-brasileira. Também não sou seguidora do Espiritismo nem iniciada em alguma prática esotérica. Acontece que sou brasileira (apesar de não saber muito bem o que vem a ser isso, mesmo depois de haver lido, emocionada, o Viva o Povo Brasileiro, do baiano João Ubaldo Ribeiro) sou brasileira descendente de muitas gerações de brasileiros e, como boa brasileira, recorro a qualquer ritual, pagão ou cristão, quando a coisa aperta e nada mais pode ser feito dentro dos limites da ciência, do racionalismo e da lógica. Por isso é que diz a sabedoria popular: Para quem está perdido, todo o mato é vereda.

Pois bem, queimei palitos de incenso — de alfazema, made in Índia, fragrância usada para descarrego, o processo por meio do qual nos livramos de um mal, como má sorte, perseguições e doenças. Acendi as velas que deveria ter queimado no Natal, mas não o fiz, e liguei a luz em forma de vela do santuário.

Para deixar a coisa mais clara para o leitor, preciso dizer que este 2011 foi terrível para minha família. Não é à toa que ele termina por um número ímpar — 11. Não gosto de número ímpar. Habitualmente compro qualquer produto em números pares: 4 pães, 2 litros de leite, 6 caixas de sabão em pó, etc. Só compro em número ímpar (1) objetos que normalmente não são comprados, por motivos óbvios, em mais de uma unidade, como geladeira, fogão, mesa, computador, etc. Pois é, só gosto de números redondos, números que se fecham em volta de nós, sem deixar arestas e brechas por onde possam entrar os maus fluidos.

Do que dizem os iniciados nas ciências ocultas, infere-se — e essa é uma inferência particularmente minha — que o número 11 é contraditório. E a contradição não faz bem ao espírito, porque pressupõe falta de nexo ou de lógica, incoerência e discrepância. De acordo com esses iniciados, o 11 é O número das revelações. O plano de conhecimentos mais elevados. A junção de Deus (1) com o mundo (10): é o sinal do início do conhecimento de Deus, isto é, da admissão à vida superior dos céus. Mas é também o Símbolo da transição, excesso e perigo. Número da fragmentação, sendo por isso também considerado diabólico. Veja-se o endereço eletrônico http://pensamentosocasionais.blogspot.com/2004/04/simbologia-do-1.html.

Pois, para definir o ano de 2011, tal qual o vivemos eu e minha família, devo ater-me ao final da transcrição: “Símbolo da transição, excesso e perigo. Número da fragmentação, sendo por isso também considerado diabólico”. Tivemos, na família, doenças graves, mortes e outros problemas muito penosos. E, principalmente, a morte de uma tia muito querida, a quem chamava de mãe.

Assim, acendi todas as velas que encontrei no apartamento e deixei fumaçar o incenso a manhã inteira. Oxalá essa prática possa tirar do nosso espaço e de todos os outros espaços os miasmas das doenças e os fluidos do mal, que nos cercam durante os 365 dias e 6 horas do ano, seus 12 meses; os 30 dias de cada mês, as 24 horas do dia, os 60 minutos de cada hora, e os sessenta segundos de cada minuto. Saravá, meu pai!

O próximo ano que começará deste exato momento em que termino esta crônica a 36 horas ostenta um belo número redondo: 2012. Qualquer que seja o movimento que se faça em seus algarismos, menos alguns poucos (01, 21, 201, 1201), dará sempre um número par. Vejam: 02, 10, 20, 22, 102, 122, 202, 212, 220, 1220, 2210.

Segundo os entendidos na numerologia, os mistérios do doze dizem respeito às relações entre o abstrato e o concreto, entre a Trindade e o mundo material. Simboliza esse número a manifestação do espiritual sobre o material: Tudo aquilo que diz respeito à manifestação do espiritual sobre o material no sentido de comunicação e de ensinamentos obedece ao mistério doze: Jesus escolheu 12 apóstolos; são 12 as casas do Zodíaco; são quatro as estações do ano, cada uma com a duração de 3 meses (4x3= 12); são doze os meses do ano; Jacó teve 12 filhos, dos quais se formaram as 12 tribos de Israel; após o milagre da multiplicação dos pães por Jesus, as sobras encheram 12 cestos; o dia é dividido em 12 horas, assim como a noite. Esses são somente alguns exemplos para mostrar que o 12 é “um número glorioso”. O leitor poderá encontrar mais exemplos no seguinte endereço virtual: http://www.joselaerciodoegito.com.br/site_tema392.htm.

Assim, prezado leitor, só nos resta, no início de 2012, torcer para que o 12 honre sua fama de “número glorioso”. Mas, por via das dúvidas, recebamos o Ano Novo, com variadas saudações: Paz e amor; Paz e bem; Damastê; Shalom; Namaskar; Namaste; Assalamu Alaiku.

Boas Festas!

2011-12-22T03:52:00.000-08:00

Boas Festas!

Fortaleza, dezembro de 2011

(Vicência Jaguaribe)

Que se espera de um escritor ou de um aprendiz de escritor (é o meu caso) de qualquer nacionalidade, em datas como Natal, Ano Novo, Dia dos Pais, Dia das Mães, Dia da Pátria e congêneres? Espera-se uma manifestação na velha e boa palavra escrita, em estilo literário (seja lá o que isso queira significar), de preferência enfocando o tema em uma perspectiva nova, sem cair nos chavões repetidos ad nauseam.

Até aí tudo muito bem. Acontece que nem todos têm a capacidade de ser originais no que escrevem ou na maneira como escrevem. O que nos salva — Graças a Deus — é que nem todo leitor é tão exigente ou tem a capacidade de reconhecer e admirar o original. Além do mais, a originalidade e a genialidade são coisas raríssimas neste mundo. O que não é de todo mau, porque a genialidade é chatíssima, e a originalidade excessiva entrava a comunicação.

Estamos, porém, às vésperas do Natal e na antevéspera do Ano Novo, e eu, já que me autoproclamo aprendiz de escritor, deveria estar falando desses eventos — para usar uma palavra da moda. Deveria, sim, como todo escrevinhador que se preza. Acontece que sobre Natal e Ano Novo tudo ou quase tudo já foi dito. Sobre o Natal, por exemplo, já se proclamou ser ele A grande festa da Cristandade; O nascimento do Deus-Menino; O advento de um novo tempo; A vinda do Messias; O advento do Menino Jesus. E muito se fala da noite feliz, da noite de luz.

Na literatura, são inúmeros os contos que imortalizaram o chamado milagre de Natal. Histórias em que uma situação de infelicidade, de sofrimento, de injustiça, de desamor e incompreensão se resolve na antiquíssima forma de um Deus ex machina, isto é, por um desfecho inesperado e feliz. E esse desfecho, nos contos de Natal, não tem outra explicação, a não ser a intervenção divina, um milagre do Todo Poderoso — um milagre do Natal.

Um dos mais belos desses contos, na minha opinião, é “Natal na barca”, de Lygia Fagundes Telles. Nele, a narradora é a própria protagonista, que, na noite do Natal, encontra-se em uma barca por algum motivo que não deve lembrar, como ela mesma diz. Entre os passageiros, encontra-se uma mulher pobre e temente a Deus, aconchegando no colo o único filho, de dois anos, muito doente. Em determinado momento da viagem, a narradora constata que a criança está morta, o que a mãe ainda não percebera. Ao descerem da embarcação, a mulher descobre a cabeça da criança e, com espanto e incredulidade, a narradora certifica-se de que ela está viva. Um milagre do Natal?

Bem, se não me engano, todos os contos clássicos de Natal têm um final feliz. Pensando nisso, esta semana resolvi escrever um conto que se poderia chamar de “O antimilagre de Natal”. Ao contrário das outras, a pequena narrativa tem início com uma situação de equilíbrio e termina em uma circunstância de desequilíbrio. O milagre do Natal não ocorre. Antes, porém, compusera um conto que confirmava esse famoso milagre. Mas me achei meio ridícula, afinal, nem sempre o Natal marca em nossas vidas uma fase feliz. Daí por que resolvi desautorizar essa fábula. E não é que o conto saiu melhor do que a encomenda! Mais natural e verossímil do que o primeiro!

Tentei, também, em um poema, mostrar o Natal e o Ano Bom de uma maneira mais realista. Falei, indiretamente, dos natais de minha terra de quando eu era criança, muito diferentes dos natais de hoje. Não se aborreça, leitor, mas leia comigo, de minha autoria,

Festas de fim de ano

— Padrinho, me dá o meu Natal!

E o dinheiro trocado na véspera

voava do bolso da calça

e transformava-se em Natal.

—Madrinha, vim buscar meus anos!

E o dinheiro trocado na véspera

fugia do bolso do vestido

e transformava-se em anos.

— Tia, e as minhas festas?

E o dinheiro trocado na véspera

deslizava pela abertura da bolsa

e transformava-se em festas.

Nas residências partia-se o bolo de milho e o pé de moleque

e mandava-se um pedaço para a comadre amiga.

Cortavam-se partes do grude, que iam para as casas da mãe e da sogra.

Não se comia peru, nem havia ceia

que isso era coisa desconhecida do sertanejo.

À tarde as barracas se equilibravam ao redor da praça.

Era a mulher que fazia boneca de pano.

O artesão que expunha seus carrinhos de lata e madeira.

O homem que vendia grude e bolo de milho.

O menino que comercializava os pirulitos da avó.

O comerciante que negociava bugigangas.

Os hippies que ofereciam colares, brincos e pulseiras exóticos.

O aroma provocante do carrinho da pipoca

e o colorido do algodão doce.

De lá, a sonoridade da chegadinha.

Do outro lado, a barraca das loterias:

a pescaria,

o jogo da argola,

o tiro ao alvo.

Nas calçadas, as velhas saudadeavam:

— Ai! Que saudade do Natal do nosso tempo!

E os velhos passadeavam:

— No passado, o Ano Bom era muito mais animado.

Mas soava, no carrilhão da matriz,

a primeira chamada para a missa do galo

ou para a missa da passagem do ano.

Os donos das barracas apressavam-se em desarmá-las.

À segunda chamada, recolhiam-se as cadeiras das calçadas.

À terceira chamada, pernas apressavam-se

Na direção da igreja, guiadas pelo toque do sino.

Encerrada a missa, terminava o Natal.

Ou ia-se um ano do calendário.

Outro ano ocupava o lugar em novo calendário

— o Ano Novo.

Novamente em casa, porém, retoma-se a rotina.

Na vida real, não há novo tempo.

Não se quebra a continuidade da vida

nem para festejar o Ano Novo.

No tempo real,

há uma única solução de continuidade:

infelizmente, a morte.

**********************************************************

Será que consegui realizar a façanha? Abandonei um pouco o mundo da pretensa espiritualidade, dos milagres e dos finais felizes sempre associados ao Natal e, de certa forma, ao Ano Novo. Pus os pés no chão e percebi que há Natais e natais, e que o Ano Novo é um puro exercício de abstração do homem na sua ânsia de mudança, às vezes escondida sob sete capas. No íntimo, bem que gostaria de, a partir de uma bela Noite de Natal, tornar--se bom, solidário e generoso para sempre como muitos se tornam temporariamente nas festas de fim de ano. Mas a humanidade é falaz, fútil, gananciosa e interesseira. Sendo assim, só vejo uma saída para aqueles que desejam um mundo habitado por homens de boa vontade: rezar para que aconteça o Grande Milagre de Natal.

Desculpe o leitor a incompetência desta aprendiz de feiticeiro e sua incapacidade de ser original. Foi o máximo que pude fazer. E Deus abençoe os homens e as mulheres de boa vontade que, por acaso, leiam este texto, porque é deles o Reino dos Céus.

FELIZ PÁSCOA 2011

2011-04-23T05:55:00.000-07:00

Pai, afasta de mim este cálice

(Vicência Jaguaribe)

“Meu pai, se é possível,

Afasta de mim este cálice!”

Sim, muitas vezes vacilamos

E a dor suplanta a coragem.

E por mais que façamos

Arrasta-nos sempre a voragem.

O desespero nos prostra:

“Aba! Afasta de mim este cálice”.

Mas se a fé se torna mais forte

Não recua e enfrenta a morte.

“Todavia não se faça o que eu quero,

Mas sim o que tu queres.”

E vem aos poucos o consolo

— Que passa longe da acomodação.

E construímos, tijolo por tijolo,

O caminho da redenção.

“Pai, nas tuas mãos,

Entrego o meu espírito.”

E confiamos com a candura da criança

Que chegará enfim o grande dia

Em que recuperaremos a esperança

E faremos nossa travessia.

“Por que buscais entre os mortos

Aquele que está vivo?

Não está aqui, mas ressuscitou.”

Pois a travessia é a nossa ressurreição.

Então a vida suplantará a morte

E estaremos mais uma vez fortes

Para beber do cálice da salvação.

Lançamento de livro

2011-03-11T07:51:00.000-08:00

(Vicência Jaguaribe)

Amigos, estou lançando, pela Expressão Gráfica Editora, de Fortaleza, mais um livro de contos infantis, com belas ilustrações de Eduardo Azevedo. Trata-se da obra "Na terra do faz-de-conta", uma coletânea de oito contos para crianças de 8 a 10, 11 ou 12 anos (dependendo da capacidade e do amadurecimento da criança-leitora).
A obra traz apresentação da Professora Lúcia Freitas, da UECE, Mestra em Literatura.
Esse livro foi agraciado com o prêmio Rachel de Queiroz - Literatura Infantil, promovido pela Secretaria da Cultura do Estado do Ceará.
Os interessados entrem em contato com a autora, Vicência Jaguaribe, pelo e-mail vmjaguaribe@netbandalarga.com.br

Bom Natal!

2010-12-22T02:46:00.000-08:00

Desejo a todos vocês que acessam este blog um Bom Natal e um excelente 2011. Vicência Jaguaribe.
Meu presente de Natal é o conto transcrito abaixo. Espero que gostem.

O menino do velocípede

(Vicência Jaguaribe)

Ao menino que teve a sensibilidade

de entender o drama da pobreza.

Manhã de 25 de dezembro de 19... O menininho de pele clara e cabelo aloirado já acordara quando os pais se levantaram. Sentara-se no chão da sala de visitas, perto da árvore de Natal. Com as luzes apagadas, aquele adereço natalino parecia ter perdido o encanto que alimentara a fantasia do menino por quase um mês. Mas é assim mesmo: depois que os presentes são entregues, parece que o simulacro de pinheiro perde sua função. Mas o menino não estava ali pela árvore. O que o prendia naquele recanto era o presente que finalmente ganhara, depois de esperá-lo ansiosamente no aniversário.

Era um velocípede de última geração, com o qual o menino vinha namorando há muito tempo. Bonito e espaçoso, comportava perfeitamente duas crianças da idade dele. Mas o menino não tinha coragem de aproximar-se, de pegar nele, de montá-lo. Só o olhava. Na noite anterior, quando o recebera das mãos do pai, ficara tão embevecido que não vira mais nada nem ninguém naquela sala. O pai pegara-o nos braços e o colocara em cima da pequena máquina. Mas ele não tivera coragem de pedalá-la. Os primos é que deram as primeiras voltas, enquanto ele os olhava.

Agora, pela manhã, parecia que ainda não se libertara do encantamento. O que o arrancou do êxtase foi o barulho das crianças na rua, jogando bola e falando alto. Na certa, exibiam os presentinhos baratos que receberam – se houvessem recebido. Eram crianças pobres os vizinhos do menino. A única família que vivia em melhores condições, naquela rua, era a sua, mas assim mesmo não eram ricos. Digamos que eram remediados. A animação da criançada animou o menino do velocípede. Abriu a porta, desceu devagar os três batentes e puxou com cuidado o brinquedo. Silêncio absoluto na rua. Onde estavam os meninos que há pouco jogavam e gritavam alegres? Quando se virou, viu-os parados e mudos na ponta da calçada, a bola abandonada, sem serventia. Alguns se aproximaram do brinquedo, mas não muito. Mantiveram uma distância respeitosa e cerimoniosa. Nenhum deles teve coragem de tocar no objeto tabu ou de dizer alguma coisa. Quando o menino montou e os olhou, não viu mais os meninos. Viu vários pares de olhos tristes e avermelhados. Parecia que, a qualquer momento, lágrimas rolariam. O menino entendeu? Não sei se entendeu o drama em sua totalidade, mas pedalou devagar e de cabeça baixa, afastando-se daquelas crianças que, talvez, pela primeira vez em suas vidas, sentissem inveja e experimentassem, de verdade, a condição da pobreza.

O menino não chegou ao fim do quarteirão. Pedalou de volta. As outras crianças haviam-se recolhido às suas casas, e a rua estava triste – sem bola, sem gritos, sem risos. O menino empurrou a porta de casa, entrou e puxou o velocípede. Estava triste. Perdera o interesse pelo brinquedo.

Aquela foi a primeira e a última vez que ele levou o velocípede à calçada. O brinquedo ficou guardado no quartinho de despejo, no fundo do quintal.

Seleção em concurso poético

2010-10-02T06:47:00.000-07:00

Recebi, hoje, o certificado de participação e de seleção no 6º Concurso Poético do Cancioneiro Infanto-Juvenil, para a Língua Portuguesa, do Instituto Piaget, situado no Campus Universitário de Almada, Portugal. Informo que esse projeto vem sendo desenvolvido há 20 anos, com a realização de concursos trienais. O volume que recebi, no qual consta meu poema, é o XV Volume, intitulado Amo de ti, verso de um poema infantil feito por uma criança. Desse concurso participam poetas de todos os países de língua portuguesa, e os concorrentes distribuem-se em três grupos: Grupo I (crianças de até 6 anos); Grupo II (crianças de 7 a 11 anos); Grupo III (crianças de 12 a 15 anos); Grupo IV (jovens de 16 a 20 anos); Grupo V (maiores de 21 anos). Participei com o poema “Vaga-lume”, que só pode ser publicado 18 meses depois do prêmio. Mas posso mandar para e-mails particulares, se alguém se interessar.

Publicações

2010-09-24T11:58:00.000-07:00

Vicência Jaguaribe publica pela Editora Protexto (Curitiba) um livro de poemas infantis, intitulado Brincando no ritmo da poesia. A obra reúne 33 poemas que misturam a realidade atual com as recordações de tempos idos. A autora revisita a fábula A Cigarra e a Formiga; brinca com os sons e o ritmo em A menina na roda; leva as crianças a penetrar Na terra do faz-de-conta; conta a história do galo Faraó, em Cacaricócócócócócó!!! ; solta Os meninos na chuva e liberta o pássaro prisioneiro, em O passarinho foi embora:

O livro é bem ilustrado, diverte e sensibiliza. Preço: R$30,00.

Contato com a autora: vmjaguaribe@netbandalarga.com.br

Ancoragem em porto aberto é um livro de contos (adultos), da contista Vicência Jaguaribe, publicado pela Câmara Brasileira de Jovens Escritores. São 36 pequenas narrativas que resgatam lembranças e histórias ouvidas, fatos dos tempos passados e dos tempos atuais. Mas a invenção recobre o espectro do real, de modo que os contos, como toda obra de ficção, não podem ser tomados como a representação do real empírico. O título do livro remete à ideia de que a vida não é um porto seguro, e viver implica ficar à mercê das intempéries — dos ventos e das marés. Afinal, a vida é a protagonista subjacente a todas as histórias.

Preço: R$25,00.

Contato com a autora: vmjaguaribe@netbandalarga.com.br

2010-08-16T13:23:00.000-07:00

Amigos, estou publicando, pela editora IMEPH, dois livros de conto infantil: Carolina Trovão, seu colar de corais e o raiozinho de sol e A dança dos pirilampos, cada um no valor de R$25,00. Quem se interessar entre em contato comigo (3272 6759 / 9992 6548).

Enquete ou algo parecido

2010-04-04T05:42:00.000-07:00

Abaixo estão dois poemas que falam de amor, em perspectivas opostas. Qual você prefere. Dê sua opinião.
Clique em comentário e diga algo. Se, depois de abrir o comentário, tiver dificuldade com a conta, clique em anônimo e depois assine.

(Vicência Jaguaribe)

Poema-de-Amor

(Vicência Jaguaribe)

Relutei em fazer um poema de amor.

Escapou-me o tom e atropelei o ritmo.

As palavras se esconderam encabuladas

E a sintaxe embaralhou-se escandalizada.

Mas desdobrava-se um dia tão bonito!

– Um mar azul encontrando o infinito

Pássaros desafiando o pequeno espaço verde

Crianças conquistando os últimos recantos livres –

Que resolvi, se preciso, desafiar a morte.

As lembranças, lá, arrumadinhas nas gavetas.

Nas prateleiras, o aroma e o humor da juventude.

No cofre, a sete chaves, as últimas palavras ouvidas.

Os últimos beijos e as últimas carícias trocados.

As últimas cartas recebidas. Sim, palavras de amor.

Cartas de amor, ridículas, sim, pois

(Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.)

Foi só dispor o material em cima da mesa.

Sem muito esforço, recuperei o tom e o ritmo

Encontrei as palavras antes escondidas

Consegui, sem custo, descontrair a sintaxe.

De repente, olhei para o monitor. Vi o poema lá,

Adquirindo vida, a fazer-se quase sozinho.

Minutos depois, eis o poema de amor.

Ridículo. Sim.

Pois não seria poema de amor se não fosse

Ridículo.

As rimas do amor

(Vicência Jaguaribe)

Quis fazer um poema de amor.

Inútil tentativa, esforço vão.

As palavras escorregaram da página virtual

E, com a ironia habitual, olharam-me do chão.

Recolhi as palavras esparramadas.

Tentei fazer um poema de forma fixa.

Rimei, então, amor com flor.

Ouvi uma risadinha safada.

Riso de quem critica a ingenuidade

E a ignorância dos percalços da vida.

Então, rimei amor com dor.

A risadinha safada mudou de tom:

- Não dá para ser mais original?

Para falar de amor convém saber que o amor

– que nem sempre merece loas –

Rima não com palavras, mas com pessoas.

E, como todas as rimas, as do amor

Podem ser perfeitas ou imperfeitas.

Bom ter em mente – chocante embora –

Que as do amor são, em geral, imperfeitas.

E, para usá-las, paga-se juro de mora.

Raramente o amor, ipso facto,

Rimas perfeitas encontra.

O amor se realiza mesmo é na 25ª hora.

2010-04-03T19:07:00.000-07:00

FELIZ PÁSCOA!

O olhar da fé

(Vicência Jaguaribe)

No meio do oceano, o barco à deriva.
Costa invisível. Nenhum barco à vista.
Um olhar mais atento e eis que se realiza
O milagre – ele andou sobre as águas
E guiou o barco até a praia.

2010-03-10T02:10:00.000-08:00

Vicência Jaguaribe

Mãe Miriam

(Vicência Jaguaribe)

Mãe, da vida saíste sutil
Como nela entraste.
Sem estardalhaço
Como por ela passaste.
Sem grandes e vistosas
Atitudes que te dessem
Um lugar no pavilhão
Dos mártires ou dos heróis.
O teu fazer foi miúdo
Como os grãos de areia
E sutil como a folha que cai
Para dar lugar a outra chegante.

(Ninguém a ti atribuiu
O vestido que velou
A nudez da mulher
O lençol que agasalhou
O velho paralítico
As moedas que compraram
O remédio de quem morria
E o leite de quem nascia.)

Por esse teu deslizar pela vida,
Mãe, eu te saúdo com o respeito
Com que o anjo Gabriel, um dia,
Saudou uma outra Mãe,
Também Miriam,
Em uma outra época
Em um outro lugar.

Por esse teu resvalar por nossas vidas,
Mãe, eu me curvo à tua lembrança,
Como um dia,
Num tempo muito distante,
Isabel curvou-se a uma outra
Mãe, a uma outra Miriam,
Mãe Miriam.